У Ксении Герцен есть прекрасный цикл стихов, пока не ставший единой поэмой (не перестаю надеяться, что однажды станет): "Военно-полевой роман". С уже написанным ознакомиться можно здесь: www.snapetales.com/all.php?fic_id=25559
А вспомнила я о нем сейчас из-за одного конкретного стихотворения, которое очень люблю уже много лет и которое именно сейчас как-то особенно мне созвучно. Вот оно.
Предисловие от автора
Война и любовь - не такие новости, чтоб заново их наряжать в слова.
А я все равно сочиняю повести, хотя не умею не рифмовать.
Поди сочини про такое небыли, да чтоб еще стало в конце светло.
А я их придумала, их-то не было, но это не значит, что не могло.
В подобном раскладе довольно вычурно - о том, как сидел да в глаза глядел:
любовь - это дело сугубо личное, отличное в корне от общих дел.
Он, может, луну бы ей с неба выдернул, но что им обоим до той луны:
луна иногда представлялась выдумкой, достаточно глупой в разгар войны.
Их било - атаками и потерями, они поднимались и снова шли.
Они ни в богов, ни в судьбу не верили. В победу не веровать не могли.
Любовь - это дело сугубо частное, война за отечество - общий труд...
А жили потом - и долго, и счастливо, да впрочем, они и теперь живут.
Ведь я - по своим рукотворным правилам, кого сочинила - так жив любой,
я вечно заканчиваю за здравие, когда начинается за любовь,
в любой широте сочиню им оттепель и всех уведу от кривой судьбы...
Придумала, не было, ну и что теперь.
Счастливый конец - однозначно - был.
Сижу пишу в стол, исключительно для себя, какие-то обрывки истории про двух людей. Не на войне, совсем наоборот. У них просто быт, любовь, спонтанные решения, ломка стереотипов, а до кучи - нестабильная погода, медведи, мошка, связь с миром через радиотелеграф и прочая таежная романтика семидесятых. Обоих я, конечно, придумала - его наполовину, ее целиком, но "...это не значит, что не могло". А копаться в материале, чтобы придать всей истории достоверность, оказалось весьма увлекательно. Так написать, чтобы единственный читатель, который тоже я, не подловил на неточностях.
Но чем дальше пишу, тем отчетливее понимаю, что пишу сказку. И дело даже не в той крохотной развилке-альтернативе, которую я допустила изначально - всего-то один-единственный человек выжил, когда должен был умереть. Даже случись такое в реальности, никакого глобального эффекта все равно бы не последовало, ну знакомые бы порадовались, да и все. Сказка - потому что у них, у этих персонажей, никогда не будет надлома восьмидесятых и черной пропасти девяностых. Их страна не развалится, не рассыплется камнепадом, перемалывающим жизни и судьбы, не превратится в ошметки, и сами они не станут в одночасье никем и ничем. Их вместе со всем народом не предадут дорвавшиеся до заокеанской кормушки интриганы, они будут жить, законно гордясь своей могучей и все расцветающей страной. Будут просто трудиться, растить детей, радоваться жизни и твердо знать, что дальше - только лучше. И до ста лет доживут не старея, потому что это же сказка, Вовочка. Хотя вообще-то финал истории будет, когда они еще совсем молоды. Но мне просто нравится знать, что впереди у них много-много десятилетий прекрасной, счастливой, стабильной жизни. У них никогда не будет того, что мы видим сейчас. У них никогда и нигде не пустит корни та погань, которую ныне приходится с такой кровью выкорчевывать. Там хорошо, в этой сказке.
А вспомнила я о нем сейчас из-за одного конкретного стихотворения, которое очень люблю уже много лет и которое именно сейчас как-то особенно мне созвучно. Вот оно.
Предисловие от автора
Война и любовь - не такие новости, чтоб заново их наряжать в слова.
А я все равно сочиняю повести, хотя не умею не рифмовать.
Поди сочини про такое небыли, да чтоб еще стало в конце светло.
А я их придумала, их-то не было, но это не значит, что не могло.
В подобном раскладе довольно вычурно - о том, как сидел да в глаза глядел:
любовь - это дело сугубо личное, отличное в корне от общих дел.
Он, может, луну бы ей с неба выдернул, но что им обоим до той луны:
луна иногда представлялась выдумкой, достаточно глупой в разгар войны.
Их било - атаками и потерями, они поднимались и снова шли.
Они ни в богов, ни в судьбу не верили. В победу не веровать не могли.
Любовь - это дело сугубо частное, война за отечество - общий труд...
А жили потом - и долго, и счастливо, да впрочем, они и теперь живут.
Ведь я - по своим рукотворным правилам, кого сочинила - так жив любой,
я вечно заканчиваю за здравие, когда начинается за любовь,
в любой широте сочиню им оттепель и всех уведу от кривой судьбы...
Придумала, не было, ну и что теперь.
Счастливый конец - однозначно - был.
Сижу пишу в стол, исключительно для себя, какие-то обрывки истории про двух людей. Не на войне, совсем наоборот. У них просто быт, любовь, спонтанные решения, ломка стереотипов, а до кучи - нестабильная погода, медведи, мошка, связь с миром через радиотелеграф и прочая таежная романтика семидесятых. Обоих я, конечно, придумала - его наполовину, ее целиком, но "...это не значит, что не могло". А копаться в материале, чтобы придать всей истории достоверность, оказалось весьма увлекательно. Так написать, чтобы единственный читатель, который тоже я, не подловил на неточностях.
Но чем дальше пишу, тем отчетливее понимаю, что пишу сказку. И дело даже не в той крохотной развилке-альтернативе, которую я допустила изначально - всего-то один-единственный человек выжил, когда должен был умереть. Даже случись такое в реальности, никакого глобального эффекта все равно бы не последовало, ну знакомые бы порадовались, да и все. Сказка - потому что у них, у этих персонажей, никогда не будет надлома восьмидесятых и черной пропасти девяностых. Их страна не развалится, не рассыплется камнепадом, перемалывающим жизни и судьбы, не превратится в ошметки, и сами они не станут в одночасье никем и ничем. Их вместе со всем народом не предадут дорвавшиеся до заокеанской кормушки интриганы, они будут жить, законно гордясь своей могучей и все расцветающей страной. Будут просто трудиться, растить детей, радоваться жизни и твердо знать, что дальше - только лучше. И до ста лет доживут не старея, потому что это же сказка, Вовочка. Хотя вообще-то финал истории будет, когда они еще совсем молоды. Но мне просто нравится знать, что впереди у них много-много десятилетий прекрасной, счастливой, стабильной жизни. У них никогда не будет того, что мы видим сейчас. У них никогда и нигде не пустит корни та погань, которую ныне приходится с такой кровью выкорчевывать. Там хорошо, в этой сказке.